Скресла на річці крига:
Води несуться стрімко.
Думала, ти – це книга,
Вийшло ж – одна сторінка.

 

А пока оптимист безмятежно спит,
Из-под древних завалов душевных плит
Выбирается скептик-антигерой,
Ненавидящий будни, уют, покой.
Восстающий, как феникс из пепелищ,
Беспристрастен, циничен, сердечно нищ,
Он обходит с обзором мой тесный рай,
Ищет бреши и тычет: «Копай, копай!».
Темный мастер… Он опытен и хорош,
Нюхом чующий тайны, секреты, ложь,
Он ударит, где тонко и где болит,
Чтоб закончить свой дьявольский аудит.

И не скрыться… Ты слышишь? Гремит набат.
Это значит – не стало пути назад.
Продержаться бы, выстоять до зари...
Просыпайся же, черт тебя подери!!!

 

 

Где ни ищи: на страницах мудреных книг
Или в бетонной коробке с названьем «дом»  -
Счастье как ценность нельзя обрести в других,
Если его не хватает в тебе самом.

 

С йогуртом проще: просрочку  и в безысходности
Лучше не есть, а то, знаешь ли, худо будет.
Было бы здорово, если бы сроки годности
Ставили на отношениях и на людях.

 

Знаешь, не волнует, не тревожит,
Не саднит в грудине, а могло бы
Разойтись невидимо под кожей
Волнами невыплеснутой злобы.

А могло бы разразиться громом,
Перепутать оси и маршруты,
Выжечь все – от  стадии «знакомы»
До последней прожитой минуты.

Ни-че-го… Ни адской жажды мести
Нет, ни  предвкушения скандала
Оттого, что мы теперь не вместе.

Знаешь, я сама не ожидала.

 

Поспешно перевёрнута страница,
Поделены и вещи, и друзья.
Я пью вино, а хочется напиться,
Но гордость утверждает, что нельзя.

Извилистые пыльные дороги
Вели не в Рим, а к глупому концу.
И кажется, что еле держат ноги,
Да только падать как-то не к лицу.

И я стою… Напутствия излишни,
Ведь каждый шаг – как будто по ножу.
Да будет мне свидетелем Всевышний:
Держусь сама, но больше не держу.

И если вдруг снегами запорошит
Твою дорогу в предрассветной мгле,
И ты тепла захочешь, мой хороший,
Звони… Кому угодно. Но не мне!

 

Рассказать бы тебе откровенно о том, что гложет,
Что проходит разрядами по обнаженной коже,
Что крадет мои сны и доводит почти до дури,
Что рождает внутри ураганы, шторма и бури.

Рассказать бы об этом проклятом сердечном стуке,
Что порой оглушает, о том, как немеют руки,
То и дело нервозно касаясь покорных клавиш,
Как напишешь письмо, а потом - бесконечно правишь.

Как предательский голос дрожит, как объят желаньем
Изливать мои тайны, срываясь, шептать признанья…
И пойти бы мне на поводу у подобных рвений,
Но готово местечко на кладбище откровений.

 

Подумаешь, великая потеря:
Солгал, ушел, не счел приоритетом.
Прости, но я не стану ждать у двери
Твоих шагов… Закончили на этом.

Не так уж  тяжела моя утрата -
Остаться без того, кому не нужен.
Я у себя одна. И я богата
Хотя бы тем, что без тебя - не хуже.

Не стану создавать проблему века
Из догоревшей искры между нами.
Вполне реально жить без человека,
Пускай он и пророс в меня корнями.
 
Не рухнул мир, не дрогнул от  тревоги.
Пожалуй, много чести – ненавидеть
И помнить все… Ведь, знаешь ли, в  итоге:
Обижен тот, кто дал себя обидеть.

 

Любые отношения – работа,
Где есть и недостатки, и грехи.
И если любят, любят не «за что-то»,
Скорее – «несмотря» и «вопреки».